Четверг, вечер. Сижу, никого не трогаю, пью чаёк перед компом. Слева из-под руки жалобно глядит Белка, хотя мне и угостить-то её нечем. Спереди тычется носом в решётку клетки Кельвин: рассчитывает на орешек. Справа Бруша, в расчёте, между прочим, на ровно тот же орешек чивкает, кхекает и кланяется...
Это ужас какой-то!
